Meine Falte(n).

Manchmal macht es einfach Klick. Und da ist sie diese innere Stimme, die mir dann Gott sei Dank doch noch sagt, dass ich es nicht nötig habe meine geliebte Zornesfalte mit Hyaluronsäure unterspritzen zu lassen. (Nein, das ist keine Harry Potter Narbe!!!) Ihr habt tagelang versucht auf mich einzureden und es hat nichts genützt. Aber nach einer durchzechten Nacht, Füssen, die vom Tanzen schmerzen und einer Lunge, die pfeift, wenn ich meine 500 Treppen zum Casa di Ebbe besteige, verstehe ich unter leichten Katerkopfschmerzen, dass all diese Falten hart erkämpft sind, sie sind Narben von unvergesslichen Nächten, Exzessen, Gefühlen. Sie stehen für Anspannung, aber auch Konzentration. Dinge, die ich erreicht habe und Dinge, an denen ich gescheitert bin. Ich bin stolz auf diese Spuren in meinem Gesicht. Und ich habe keine Lust jetzt plötzlich zwei Liter Wasser am Tag zu trinken, das Rauchen aufzuhören und mir teure Faltencremes zu kaufen. Das bin nicht ich! Ich das bin und ist diese Falte, mitten in meinem Gesicht. Die sagt nämlich: Scheiß drauf an einem Mittwoch die Nacht durchzutanzen, wenn andere auf Arbeit müssen, Scheiß drauf eine ganze Schachtel und mehr Zigaretten wegzurauchen, Scheiß drauf den Vodka, den uns Dop engegenstreckt nicht zu trinken, Scheiß drauf mal wieder nicht Nein zu chemischen Drogen zu sagen, und Scheiß auch drauf danach den fettigsten Döner und das dickste Nutellabrötchen zu essen, und verdammt nochmal erstrecht SCHEIß DRAUF, dass ich jetzt 27 Jahre alt bin und man jetzt eigentlich erwachsen wird. Denn ab heute liebe ich es wieder heiß und innig. Mich, mein Alter und diese wunderschöne charismatische Ebben-Falte mitten in meinem noch faltigeren Rest-face. Der Termin am Freitag ist abgesagt und ich fühle mich fast schon ein bisschen erwachsen.